No es excusable nunca ser malvado, pero es hasta cierto grado meritorio saber que se es; y el más irreparable de los vicios es de hacer el mal por tontería.

Es mi cuarto, mi noche, mi cigarro Hora de Dios creciente. Obscuro hueco aquí bajo mis manos. Invento mi cuerpo, tiempo, y ruinas de mi voz en mi garganta. Apagado silencio Magia de amor errante, fantasma, sombra, umbral. Algo que soy, me viene a llevar.

Soy un indigente del tiempo, cubierto apenas con harapos de segundos gastados y fines de semana raídos.

Somos tiempo y también somos recuerdo. Cargamos con el peso del agua y la grasa que ingerimos, pero también con la masa de quienes dejan de estar en el mundo y vienen a adherirse a nuestros huesos.

Una criatura que nunca llegará a ser el eco más tenue del susurro más minúsculo en la vastedad tiempo.

Es suscitar, inducir, hacer existir, volver deseables otros modos de atención.

un hombre negro en el metro dijo que there is no such thing as too much bass. Puso su música en mi bocina, él toca el clarinete pero no tan playful y corto a como yo estaba acostumbrado a escucharlo sino que lo hacía como si fuera un saxofón extendido y melancólicamente jazzesco

habit is a point of relief

The disappearance of the other is the ontological reason why the smartphone makes us lonely. We communicate so compulsively, so excessively, because we are lonely and empty. Hypercommunication lacks the presence of the other.

In a system that exploits freedom, there is no resistance.

The touchscreen sublates the negativity of the other, of the unavailable. It generalizes the haptic compulsion, and loses its magic. It loses the capacity of astonishment. To this way of seeing, the world appears only in the form of availability.

Written kisses do not reach their destination. Along the way, they are intercepted by ghosts, who drink them up.

There is a sense of interest or inspiration, an experience of luminosity that comes from the sense that the fullness of the manifested world has more truth than looking at it as empty

Cada hora deposita en mi corazón un objeto distinto, y cada vez que extraigo de él un recuerdo sale con sangre.

Donde hay luz, también existe sombra. ¿Dejaré de amar la luz porque produce sombra?

Quise hacer dinero, vivir sin trabajar, disfrutar de las cosas del mundo. Pero ya estaba escrito que he de comer mi piedra con el sudor de mi corazón.

Triste el que transita la senda de su propia vida. Vivir en lo vivido es morir.

Al hombre no le queda más que una tímida elección entre la felicidad de los sentidos y la paz del alma.

rupturas entre la realidad social establecida

No es la última ola con su salado peso la que tritura costas y produce la paz de arena que rodea el mundo: es el central volumen de la fuerza, la potencia extendida de las aguas, la inmóvil soledad llena de vidas de todo movimiento, unidad pura que no selló la muerte