I detta rike växer ledan/ Och dom är rika som äger mål med sina liv/ och inte längtar till fredan

Synd att det inte går att följa min alkoholkonsumtion via mitt twitterkonto

jag har en dröm där jag trycker mina fingrar mot mitt bröst och huden, den faller sönder och fingrarna trycker sig djupare in, in i bröstkorgen, djupare sakta knyter jag händerna och de fylls av i varm sörja jag andas djupt och drar ut händerna sen är allt ljus och smärta

same Aase, same

om du ser mitt namn på en lista, stryk det, det har inget där att göra

Det gapande hålet i mitt bröst hittar alltid en ursäkt att höra av sig

slösa inte bort dina känslor/ge all din kärlek till en fiskkonserv

Vakna älskling, poesin lever!

Hej! Nu har jag läst mitt första mejl igen och förstår att jag framstod som galen. Du kan bortse från det. Vänligen

Prästens lilla skåpbil

jag sprang på din mamma idag, hon verkade lyckligare nu

Jag tog bort mitt tidigare tweet pga förstod det inte ens själv

just nu sitter man i ett rum nånstans och bestämmer din framtid

hur jag upplever det att vara kund hos er? jag gör det inte, jag upplever det inte

Obemärkt, från en vecka från en annan. Värmen i bröstet har kommit tillbaka. Barabbas har börjat dricka igen.

Har jag berättat att min morfar dog på en begravning? Nej? Han var kistbärare och signade ner och la sig att vila mot ett träd på kyrkogården, det var sommarens varmaste dag. Jag har alltid tyckt att det var så vackert.

just idag är min beredskap inte särskilt god

Varför tog din flickvän så illa vid sig av att bli kallad Kortedala-chich?

Älskling du har väl inga andra falska gudar vid sidan av mig? Du vet hur svartsjuk jag blir?