День шелестит и тикает рутина. Жду вечера, ненужности и сплина.

Есть одна неуютная мысль И одна неприятная правда - Начинать новую жизнь Невозможно не завтра.

и как бы не было трудно - не теряй подсознания.

Мне нужен воздух и ночная тишина.

Меня в тебя дует.

Хочется забраться к кому-то на руки и убивать всех уже оттуда.

И жили они долго и счастливо, и были потом убиты озверевшей от их вечного счастья толпой.

Жизнь - это балкон, Или карниз, Ты один, и тебя Тянет вниз.

Паталогоанатомы не ждут, И пишут нам, как и писали прежде, "Входные раны сразу выдают Убитого отсутствием надежды".

Тебя я больше не люблю, но продолжаю восхищаться моими мыслями о тебе.

Мне осталась одна усталость, А тебе что от нас осталось?

У моей недели семь меня.

То чувство, когда тот момент, но не знаешь, который.

Никто не понимает, чего от нас хочет подсознание. И подсознание сопит и злится

Послужи мне местом тихой ссылки.

Нас не ждут ни дети, ни поклонники, Нам чихать на жизнь по счёту "три", Посиди со мной на подоконнике, О душе со мной поговори.

Господи, упрости.

Я, как уставший минималист, ничего не хочу.

Проснулся и, вздохнув, стал падать в пропасть.