͏ ͏ ͏ ͏ ⠀ Ya me sabe a poema tu cintura, a pradera de besos, rabiosamente vivos, a paisaje tallado por el alba. ͏ ͏ ͏ ͏ ⠀

͏ ͏ ͏ ͏ ⠀ Eres dulce —y violenta y labio inalcanzable—, como un trozo de mar allá ͏ ͏ ͏ ͏ en la lejanía. ͏ ͏ ͏ ͏ ⠀

Me generan intriga los seudónimos que actualmente se manifiestan por aquí. No sé si se trate de una tendencia, pero al menos para mí es confuso ver tantos cuervos y gatos.

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Y ya parecen siglos: tú, encendida, con tus ojos de fiesta, con tu boca sangrando besos nuevos; yo, radiante, con el sabor de sábado en los labios, con mis dulces percances de impaciencia, desafiando, juntos, al cierzo huracanado, a tanta soledad diluida en el aire.

Las palabras ahogadas en la boca nos ruedan por el suelo empapadas de miel.

Y, si bien es cierto que tu beso no reposa en los labios de la tarde, tu mirada flota en los ojos de mi corazón y tu recuerdo brota en el surtidor de la esperanza.

Desvestiría mi poema, pero solo para dejarlo como esta mañana virginal y detenida en los quiebros alados de mis vencejos.

Eres mía como una cosa sabida, como algo que no se puede ignorar más. Y de este modo no tiene importancia la lejanía; sé que estás lejos, pero me perteneces; sé que estás distante, pero eres mía.

Y yo habito en la ternura, la ternura de su ser.