Ho ascoltato il canto sommesso di un volatile notturno che si congedava, mentre il giorno prendeva coraggio. Il riverbero luminoso di un mattino non meno trattenuto, a quell'ora. Il mio sguardo oltre gli alberi sul primo luccichio mediterraneo. E molto, molto oltre.

Ci spogliammo. Chiudemmo fuori dalla porta le case, i cani, i giardini, le statue, la morte. Ritsos

Alcuni si sono amati tantissimo. E io lo so.

In fondo io vorrei solo che la tua vita fosse un po’ più sgombra da fardelli, che ti sentissi al sicuro, libera di voltarmi le spalle senza paura. Dedita solo a quel tuo desiderio di essere te stessa.

La poesia è nelle piccole, misere e disperate cose. Nella povertà che prova a riscattarsi, negli sconfitti. Negli ultimi che non saranno mai i primi se non in chi vuole loro bene. La poesia è nelle pieghe dimenticate della vita. Nelle pozzanghere. Nelle crepe di certe anime.

Nelle storie c'è sempre qualcosa che comincia, qualcosa che finisce eccetera ma a me capita che non finisca mai niente, che le cose belle non le faccio finire e quindi si sovrappone tutto, non si confonde, tutto resta ben distinto in modo che ogni cara cosa sia sempre qui con me.

Che poi è una mano che prende la tua, labbra che si incontrano, occhi che si cercano poco sopra due sorrisi. Nulla più che niente ma come ci salva...

Strati e strati di pensieri come neve. Sensazioni, emozioni di un tempo. Tutto si cristallizza in una sua particolare bellezza. Tutto fugge ad un piano e ne attua un altro. Reversibile solo in apparenza. Frustrante a volte, illusorio altre. Poi decidi e scegli la felicità.

In ogni anfratto risiede l'amore, là dove giace in attesa.

Amare ed essere amati non sono incidenti di percorso. Sono bisogni, come respirare, bere e mangiare. E ce li meritiamo.

A quei simpatizzanti della destra estrema/nostalgici del fascismo che "e allora il comunismo?" andrebbe ricordato che i libri di storia italiana vanno aperti, letti e studiati, non usati come fermaporte.

Senza maschere né trucchi né inganno né altro che non sia il respiro della nostra anima.

Non si ricordano i giorni, si ricordano gli attimi. Cesare Pavese

Un vestito nero che non lasciava trasparire la fatica del viaggio. Gli chiese cosa ne pensasse. Gli piaceva molto. Lo sguardo di lei era vivo, vibrante come la sua pelle che attendeva solo di essere sfiorata. Le energie di tutto il mondo attorno esplosero in colori bellissimi.

Parlami sempre, anche quando non avrai niente da raccontare. E di quel nulla faremo stelle filanti, nel silenzio. Che brillerà.

Li ho accompagnati per mano fin sulla soglia che non avrei potuto varcare. Loro c’erano, quando mi hanno dato alla luce; io c’ero, quando quella luce li ha abbandonati. Non so se questo abbia un senso, ma credo che l’unica cosa che possiamo fare a questo mondo è tenerci per mano.

Dopo la pioggia vado a cercare un po' di bellezza, nel mare, nei libri, nel tuo cuore...

Amarsi sregolatamente insegna come si dovrebbe vivere sempre. Con fame, curiosità, desiderio e impulso. sregolatamente [ṣre-go-la-ta-mén-te] avv. Senza regola, senza misura, senza ordine. (Dizionario di Italiano, Hoepli Editore)

Gli amori sono tutti un po' disperati. La continua rincorsa a qualcosa che, ci diciamo, meriteremmo. Anche solo per tutta la fatica del vivere.

Il verbo servire, nel senso di essere utile, non si addice all'amore. Quindi non chiediamoci mai a cosa è servito. Chiediamoci piuttosto quanto è stato bello.