estou bem mas se eu acabar pensando demais não vou estar mais.

é difícil explicar a sensação de não saber o que ou quem você é sem todos os fardos que te fazem sofrer.

já me perguntaram tantas vezes sobre como escrever sobre alguém mas nunca escreveram sobre mim. — queria ser um poema também.

o céu clareou mas ainda sinto a chuva caindo sobre mim. — e dói.

você foi a parte boa da minha vida que eu não falo sobre pra não lembrar demais e começar a ser uma parte dolorosa.

eu não vou melhorar e a minha mente não vai parar de sabotar; só não sei como viver sabendo disso.

acho que o problema provavelmente sou eu; sempre foi eu.

cheguei ao ponto de desistir de manter qualquer relação por certeza de que ninguém nunca vai escolher insistir em mim.

sou melhor sozinha porque nunca consigo corresponder às expectativas e aos sentimentos das pessoas.

não sou uma pessoa fácil de amar, até porque me nego a acreditar que alguém conseguiria me amar.

tenho vários pensamentos assustadores mas por muito tempo eles têm sido minha única companhia; me assusto mais quando alguém tenta invadi-lós.

quando digo que sou arte nunca me referi àquelas lindas e graciosas de ver; sou a arte dolorosa e crua, das que destroem expectativas e te decepcionam no final.

estou preocupada sobre alguma coisa que ainda não sei o que é, só sei que fico o dia todo pensando em coisas pra me preocupar.

não consigo evitar de pensar que vou ter que conviver para sempre com essa sensação de solidão.

melancolia e tristeza são as emoções mais fortes e destruidoras que eu senti e eu sempre tive esse tendência por parte de pai a me apegar por coisas destruidoras e essa por parte de mãe de querer se sentir forte o tempo inteiro.