ليلة حنونه ونسمات باردة وقلبٌ رضي الحمد لله

قد تعترِيكَ من الحياةِ كآبةٌ تُذكِي الأَسَى وتشُلُّ نَبضَ الخافِقِ فتَوَدُّ لو تَبكي وما مِن أدمُعٍ وتظَلُّ مختنِقًا وما مِن خانِقِ وتظُنُّ أنكَ هالِكٌ حتى إذا أعياكَ عُسرُكَ جاء يُسرُ الخالقِ . - لا يُكلّف الله نفسا الا وسعها

فلربما اتّسعَ المضيقُ و ربّما ضاقَ الفضا ولَرُبَّ أمرٍ مُسخِطٍ .. لكَ في عَواقِبه رِضا، اللهُ يَفعلُ ما يَشاءُ فلا تَكُن مُتَعرِّضا ، اللهُ عَوَّدَكَ الجميلَ فَقِسْ على ما قَد مَضى

يتساءل عدنان الصائغ : ماذا أفعلُ كي أوقف زحفَ الخريفِ على مساحةِ الخضرةِ المُتَبقيَّةِ من عُمري؟

أَبَتْ لي هِمَّتي إلاَّ المَعالي وفي غَيْرِ المَكارِمِ ما سَعَيْتُ - مصطفى الغلاييني

عندما اخسر السيطره ع نفسي ومشاعري ستكون هذه اعظم خساراتي

"ولكنها سكبت عليَ بحرًا من حنانها في حين العالم أجمع يُشعرني بالقلق!"

وقفت وحدي في أيام لايتجاوزها المرء الا جماعة لذا انا لا أدين لاحد بشي .. انا سند نفسي في كل فتراتي الصعبه التي مررت بها

الفصل الأول: “هي.. ولا أحد غيرها” لم تكن تحتاج إلى اسم ليعرفوها، كانت تمشي بين الزوايا كأن الضوء يتبعها، وفي عينيها ألف قصة وألف وجع ما انقال، ضحكتها؟ تشبه البدايات الحلوة، وصمتها؟ فيه نهاية ألف رواية ما اكتملت.

كل من مرّ بها شعر بشيء يتحرك داخله، شيء يشبه الحنين لطفلة كانت ومازالت.. تخبي قلبها في نظرة، وتحط كل صدقها في كلمة. هي “هي”، اللي ما تحتاج تنكتب، لأنها كانت تُقرأ، وكانت كل سطر عنها، وكل اللي عرفها.. قرأ نفسه من خلال قصتها

الفصل الثاني: “ما بين السطور كانت هي” لم تكن تحكي كثيرًا، لكن كل شيء فيها كان يحكي عنها. نبرة صوتها وقت تقول “عادي” كانت ترتجف، مو من البرد.. من كثرة الأشياء اللي ما قالتها.

عيونها؟ خريطة مكسورة تدلّك على أماكن ما توصلها رجلك.. أما قلبها؟ فيه غرفة ضيقة، بس مليانة دفء، ومفتاحها في يد ناس نسيوا حتى إنهم دخلوا.

وهو؟ كان يراقبها من بعيد، يكتبها في الليل، يحفظ تفاصيلها زي اللي يذاكر لامتحان مصيري، بس خايف يفتح الدفتر بصوت عالي

كتبها سطر بعد سطر، وفي كل صفحة كان يهرب منها إليها. ما ذكر اسمها، بس كتبها بكل اللغات اللي ما تنقال، خلّى ملامحها تنطبع في قلوب اللي قروا، بس ما عرفوا كيف يوصفونها. كان يعرف إن اللي يعرفها.. ما يحتاج اسم عشان يعرف: هذي “هي”

الفصل الثالث: اللقاء الذي لم يحدث.. وحدث هي ما كانت تنتظر أحد، بس كانت تمشي كأن أحد بيدركها، تلتفت للفراغ كأن فيه شي كان يفترض يكون موجود، بس اختار الغياب

الفصل الرابع: رسالته الأولى عنها لم يكتبها باسمها، ولم يفتتحها بتحيّة، كانت الورقة ساكنة كأنها تنتظر نفسًا حقيقياً يسكب عليها ما لم يُقَل

"إليكِ… أنتِ التي لا أجرؤ على تسميتك، لأن اسمك أضيق من اتساعك، وأقل من حضورك، أكتبكِ كأنني أكتب الحياة، وكأنكِ اللحظة التي فهمتُ عندها ما معنى أن يشعر الإنسان بكل شيء دفعة واحدة، ثم يصمت."

كان يعرف أن لا أحد سيقرأ تلك الكلمات سواها، حتى وإن لم تُرسَل.. هي ستشعر بها. كانت من تلك الأرواح التي تسمع الصمت وتُترجم السطور التي لم تُكتب

رأيتكِ.. نعم، دون أن تري، كنتِ تمشين كما تمشي القصائد على أطراف الدهشة، وجهكِ لم يكن مرسوماً.. بل محفوظاً، وصوتك؟ كأن أحدهم نسي باب الذاكرة مفتوحًا ودخلتي.”

ثم توقف عن الكتابة. لا لأن الحكاية انتهت، بل لأن قلبه امتلأ، وهو يعرف أن أولى الرسائل لا يجب أن تُثقل.. يكفي أن تكون موجودة