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Semi-échec : on s’est occupé de deux copies, on a renversé du thé, après on a paniqué en revenant toujours aux poèmes de l’aube comme au temps de la préparation des cours, c’est à se demander pourquoi on s’obstine à entrer dans un moule qui en quatre ans n’a marché qu’au forceps.

Mode d'emploi pour la paix : se dire qu'on ne vaut pas plus qu'un jour ou deux dans un millénaire, passer sa tête à la fenêtre et, face aux étoiles, être de peu. Se faire moins - moins, tout court, réserver sa langue à l'essentiel : le disparu, un oiseau, un thé. S'extraire.

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Refermer la traversée hallucinée et intime de l’Amérique pendant deux ans de la vie de Kerouac, vivre avec lui, entendre sa parole, se sentir proche sa foi, de ses doutes aussi. Folle traduction vibrante et vivante de Station Underground d'Emerveillement Littéraire, on croirait lire Kerouac écrivant en français.

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Cafés en hiver – corrigeant des copies, ne pas être tout à fait ce que la terre poétique a fait de moi. Des hommes parlent de choses d’adulte. Au supermarché, sur les épaules de son père, un enfant dit : « bon il faut payer là », tandis que j’observe depuis un monde sans porte.

📚 Blanche, in Collectif (Pierre Comandu, Manon Andreo, Gautier Hertzler), Prémices 1 - Prix d’écriture théâtre#poésie orale, Pézenas, Domens, « Théâtre/Tangente », 2022. 📚 Il doit peut-être bien en rester : domens.fr/theatreTangent…

Un soir, rentrant tôt en premier train, j’observe le désir vain d’avoir parlé à d’autres âmes : qui aura partagé le thé en bouche, l’odeur de nuit. Pareil dissemblable – proche, lointain. Parfois, de sagesse que l’appel d’air – n’ai été moi-même que sur les doigts d’une main.

Tout se perd et rien ne vous touche Ni mes paroles ni mes mains Et vous passez votre chemin Sans savoir ce que dit ma bouche youtube.com/watch?v=xeGKRp…

Dausmenil — marche, pleine fin d’hiver matinale. Reflet de fin de soir sur les eaux – deux chiens se courent après, bruits de clicker puis, cascade sous le pont de bois. Je retiens souvent quelques bribes de présent que tes mains partagent – contempler suffit au jour, ce soir.

Dimanche – chacun de mes mots a ancré le passage du présent-sable : coucher du soir sur le lac, fin de neige sur les galeries du musée, retour simple au silence, appel d’air. J’observe le souvenir comme ici et maintenant, laissant au présent l’opacité du message, croyant dire.

Arbres de janvier – ancrage du présent, dans l’odeur du froid : jour comme un passé, promesse de mars. Derniers rayons ocres sur les fenêtres des bibliothèques – en silence, chemin de se ressembler. Le lendemain, j’emporte tes jours, l’odeur du vécu – comme un coucher d’hiver.

Soleils en hiver – lumières blanches, sur couloirs aux odeurs de café. Ma terre fait des bonds d’une sensation à l’autre, et ce que contient la surface de mon langage, je ne peux peut-être plus le communiquer. Modelé par l’argile du mot, j’écris parfois pour le geste – un pas.

Poème bref – l’odeur du saké chaud, ciel clair, lumières dans les caves et vin moelleux : les choses me frôlent en rails intérieurs, j’ai besoin du silence pour les nommer, atteindre leur vérité. Cela fait beaucoup d’années que je suis en quête du moyen juste d’être au monde.

« Vivant la vie comme s’il la vivait… » instagram.com/p/C2u8C_pthAJ/…

Cafés en milieu d’hiver – qui aidera ce chemin solitaire consistant, chaque jour, à se mettre en quête de sa vérité : menant une barque égarée que tous applaudissent, sans rien savoir, ni l’âge du capitaine ni plus que moi la direction. Je force le passage du silence en vain.

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Poème pour peu, disant tout juste la réalité de ce que j’aurais à dire – cafés, ciels clairs et ma joie demeurant de ciseler la langue, préférant le peu au beaucoup. Derniers mots pour janvier – je me souviens qu’en février avait grandi le forsythia de mon père, on passe.