Te pido que me devuelvas al cuerpo que era previo al derrumbe. Para que impactes conmigo y pueda darle sentido a este huracán que ya lleva tu nombre.

#Malaci

El pueblo entero huele a mar, y ya no sé si es la brisa o si estás a punto de ser tormenta. Si es lo segundo, que no te dé pena permitir que el oleaje te arrastre; revienta y deja que salga el océano de tus ojos. Romperse sin miedos también tiene su mérito.

Y no es porque esté enamorada, pero aparte de todo, su pecho es la mejor almohada que he tenido; suave, justa, acolchada y con ritmo propio, no sólo es un sube y baja-baja y sube, también es como un blues, como un lamento sordo que el tiempo ha convertido en música.

Se convirtió en nuestro huésped, inundándonos, enraizándose, tiñendo lóbregamente cada átomo de nuestra existencia. Sin darnos cuenta, una mañana de sal – y para siempre – despertamos siendo presa de la tristeza.

(Pre)Epitafio Si algo ha de brotar de esta herida, ojalá no sea sangre sino poesía.

Sin embargo, cuando el amor se muda a nuestro pecho y se viste con la piel correcta, nos inunda; llena cada poro y lo sella con un beso que traducido al lenguaje de las carencias bien podría significar el abrazo que siempre hemos estado buscando.

Entre más difusión logremos, mejor. Pídanle a sus amigos que lo resposteen, escríbanle a poetas que admiran, mándenselo a páginas que comparten poesía. No dejemos que esto siga pasando.

Pasó la vida hecha brisa y, salobre, carcomió el recuerdo de este cuerpo hecho agua por las lágrimas, por el peso de la verdad zumbando en mis oídos; Que yo siempre fui poesía, aunque nunca nadie me lo dijo.

Mientras yo te encontraba en cada rostro anguloso, en cada mano enraizada y en todos los dedos de medialuna, tú me llamabas cada noche, a humedales y canciones que para nada van conmigo, esperando despertar acurrucado en mis rizos, abrasado por el candor marítimo de mi cuerpo.

Gritarás “¡Guerra!” ante mis descaradas intenciones de hacerte poesía.

Tengo a la muerte, cada noche, de visita junto a la cama y yo sólo pienso en el terror de un día sin respirarte, sin morder tus labios, sin poder ser el incendio en que me convierten tus manos cada vez que me rozas.

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Si no quieres, no me perdones el júbilo, no me perdones la sequía, ni la terquedad, pero perdóname la insistencia a olvidarte aun cuando sé que el olvido no es más que un autoengaño.

Rosa náutica. Como si desde su génesis hubiera sabido de mi llegada, tu cuerpo se ha encargado de marcar con rojo todos los puertos donde han de abarloar mis labios.

Tan cóncavos, el miedo se esfumó de nosotros hace tantos ayeres que preferimos llenarnos de sal y de risas para que el viento no pudiera borrarnos.