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El Sabio Confuso

@elsabioconfuso

Hombre joven, ya viejo, casi un niño. Juego, dudo, amo, digo, pienso...
Luego puedo llegar a existir.

ID: 3436901740

calendar_today23-08-2015 15:35:01

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¿Y si no estamos donde se expresa la dicha, si existimos lejos, en las afueras, en los márgenes donde no llega la música, el trajín festivo de la felicidad?

¿Y si no estamos donde se expresa la dicha,
si existimos lejos, en las afueras,
en los márgenes donde no llega la música,
el trajín festivo de la felicidad?
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Como sombra que transita por mi oscuridad, es en la noche cuando tu ausencia se hace cuerpo, presencia incontrovertible y habita mi deseo…

Como sombra que transita
por mi oscuridad, es en la noche
cuando tu ausencia se hace cuerpo,
presencia incontrovertible 
y habita mi deseo…
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La torpeza, la falta de tino, el no saber estar, el mal causado sin remedio posible por necedad…, son reproches que uno se hace a sí mismo sin fecha de caducidad.

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¿Y si ser uno mismo no fuera suficiente, si no bastara para existir con la evidencia debida? ¿Y si siendo tú mismo, solo tu mismo, con tu justa apariencia, pasaras desapercibido, como si no existieras, como si fueras nadie, un anciano frente al mar con la mirada perdida?

¿Y si ser uno mismo
no fuera suficiente,
si no bastara para existir
con la evidencia debida?

¿Y si siendo tú mismo,
solo tu mismo,
con tu justa apariencia,
pasaras desapercibido,
como si no existieras,
como si fueras nadie,
un anciano frente al mar
con la mirada perdida?
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“La edad es una circunstancia pasajera: todos estamos en diferentes momentos del mismo viaje.” (Sergio C. Fanjul / “Cronofobia”

“La edad es una circunstancia pasajera: todos estamos en diferentes momentos del mismo viaje.”

(Sergio C. Fanjul / “Cronofobia”
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Una víctima en la pérdida de la memoria -dice el anciano- es la nostalgia: cuanto recuerdo guardaba nuestro pasado se pierde. Nunca fuimos,ni siquiera somos lo que,en nuestro olvido,vamos siendo. Quizá ese olvido, y es un consuelo, nos libere de saber, y temer, que vamos a morir.

Una víctima en la pérdida de la memoria -dice el anciano- es la nostalgia: cuanto recuerdo guardaba nuestro pasado se pierde. Nunca fuimos,ni siquiera somos lo que,en nuestro olvido,vamos siendo. Quizá ese olvido, y es un consuelo, nos libere de saber, y temer, que vamos a morir.
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La necesidad de aprender, de saber, es un indicio de que quizá la muerte no sea el fin de nada -dice el anciano-, si no el principio de la aplicación práctica de lo aprendido en el curso de vivir.

La necesidad de aprender, de saber, es un indicio de que quizá la muerte no sea el fin de nada -dice el anciano-, si no el principio de la aplicación práctica de lo aprendido en el curso de vivir.
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A veces sucede que uno busca y no encuentra. Entonces extraviado prefiere la sed al espejismo, el silencio a las palabras y da por terminado un poema que no tiene ya vuelta de hoja.

A veces sucede que uno busca
y no encuentra.
                                Entonces
extraviado prefiere la sed
al espejismo, el silencio
a las palabras y da
por terminado un poema
que no tiene ya vuelta de hoja.
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¿Cuándo empieza el presente a ser pasado? ¿En qué momento se hace presente el porvenir? ¿Cuál es el origen de lo que no tiene fin (y viceverso)? ¿Por qué la eternidad cabe en un suspiro? ¿Y la esperanza, cuando piensa la esperanza en no ser vana?

¿Cuándo empieza el presente a ser pasado?  
¿En qué momento se hace presente el porvenir?  
¿Cuál es el origen de lo que no tiene fin (y viceverso)?  
¿Por qué la eternidad cabe en un suspiro?  
¿Y la esperanza, cuando piensa la esperanza 
en no ser vana?
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Qué más quisiera yo que perder el tiempo, que olvidármelo como se olvida un paraguas y vivir sin su premura, sin esa prisa por pasar para no llegar a parte alguna. Qué más quisiera yo que arrancarme de las sienes su acompasada onomatopeya que me arrastra donde no quisiera yo ir.

Qué más quisiera yo
que perder el tiempo,
que olvidármelo como se olvida un paraguas y vivir sin su premura,
sin esa prisa por pasar
para no llegar a parte alguna.
Qué más quisiera yo
que arrancarme de las sienes
su acompasada onomatopeya
que me arrastra donde no quisiera yo ir.
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Todos llevamos una doble vida: la que convivimos en la fría intemperie de la realidad, y en la que intuimos, ignorancia allá, que existe un refugio para lo que soñamos.

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“El pasado es un naufragio: solo quedan algunos restos que han logrado llegar, a duras penas, a las playas del presente.” (Sergio C. Fanjul)

“El pasado es un naufragio: solo quedan algunos restos que han logrado llegar, a duras penas, a las playas del presente.”

(Sergio C. Fanjul)