Manchmal, wenn niemand schaut, mag ich mich.

Es gibt Menschen, die es schaffen, ein Doppelleben zu führen. Ich bin mit einem schon ziemlich überfordert.

Lieber ein guter Träumer als ein schlechter Realist.

Lebenshungrig, aber der Kühlschrank ist leer.

Den alten Film zerschnitten, die Bilder vergessen, eine neue Rolle, ein neues Spiel.

Der absurde Wunsch, nicht man selbst sein zu müssen.

Müde. Nicht vom Tag, nicht von der Woche. Müde vom Aufwachen, Dasein, Stolpern, Fangen, Augenschließen.

Fragen wie der Gegenwind. Umdrehen, um nicht zu antworten.

Marionette am seidenen Faden. Reißen, fallen.

Die Dunkelheit umarmt dich. Irgendwie geborgen, irgendwie verloren.

Gegen eine Mauer rennen, um Geborgenheit zu finden.

I hate sundays.

Die Freude ist ganz bei mir, liebe M.

Dein schiefer Turm aus Lügen, deine echten Narben, dein falsches Gesicht im Spiegel, dein erfundenes Sein.

Dein erfundenes Herz.

Hilfe, ich bin ausgerutscht und direkt auf dem Boden der Tatsachen gelandet.

Alles ganz laut hören, ganz klar sehen, Atemzüge in jeder Faser spüren, nach dem Leben greifen, festhalten, so fest.

Ist das Kunst oder kann das weg?

Wie man stets glaubte, irgendwann dann ganz normal zu sein. Heute ist irgendwann. Nichts ist normal.

Mein Herz läuft über vor Glück. Deinetwegen.