Sur la mer ce matin, un voile de brume aussi léger qu’un battement de cil La proue d’un bateau au loin creuse le silence orphelin des goélands partis rejoindre quelque naufrage Brisure du temps, souvenirs éparpillés sur le tapis du salon, encore du sable sous les dents (2019)

Rien vraiment ne bouge quand la pluie prend les pensées Pas même l’onde des flaques quand sautent des bottes d’enfants Seuls quelques craquements dans la respiration des vieux meubles Seuls quelques mots vagabonds dans le passage des ressassements Mais rien vraiment ne bouge

Tu connais le pas lent des jours, ce mouvement oublié puis reconnu. L’ennui passe, fait la roue, paon à plusieurs têtes, à l’encolure multicolore mêlant mélancolie et joie. Comme si quelque chose plus loin te continuait sans être tout à fait toi.

On a beau voir le ciel charger les trous de lumières tour à tour vives et pâles pour enfin malaxer et éclore c’est toujours l’espace blanc ce rien entre deux nuages ce vide entre deux pensées qui fait la beauté d’un regard (2021)

« Les oreilles dans l'homme sont mal défendues. On dirait que les voisins n'ont pas été prévus. » Henri Michaux, Face aux verrous

Celui-là, avec sa vertu, il branle ses vices. * Ma vie : Traîner un landau sous l'eau. Les nés-fatigués me comprendront. * A huit ans, je rêvais encore d'être agréé comme plante. Henri Michaux, Face aux verrous

fut-il.net/2024/05/sequen…

Il y a des jours comme ça où l’on voudrait juste caresser le vent qui passe sur les nuages. Faire glisser nos doigts dans leurs cheveux fous, pour calmer le ciel et ses atermoiements. Mais voilà quelque angoisse nous impose ses règles, nous laisse croire qu’on ne sait pas voler.

fut-il.net/2024/05/une-pl…

fut-il.net

Mon œil suit les mouvements du vent Lequel soulève un drap qui ne tient Qu’à un fil et ressemble alors à un cœur Ou à un poumon dont on fête le battement Premier, mon œil sur cette petite histoire.

La cour joue avec la poussière comme si elle découvrait le vent. Sur la corde à linge les draps, balayeurs de fin de course, agitent leurs drapeaux. Il n’est que midi, j’écris pour sauver ce qui reste d’oiseaux dans ma tête. (2021)

Le jour a de gros manques. On le voit remballer ses espoirs dans un sac à grains de meunier. Rien ne doit se voir : masquer comme fin de non-recevoir. Il faudra replier toute ambition, attendre le calme du soir en ses poches de coton. Et demain, vider le sac.