«Ante la nieve todos somos niños, ante el amor todos somos niños, ante la muerte todos somos niños, la nieve es una niña con vestido blanco, una niña pequeña que da sus primeros pasos sobre la tierra» Christian Bobin, La más que viva [Canto y Cuento, trad de Cristóbal G. Carrera]

«Nos pasamos la vida volviendo a casa.» Christian Bobin, Un asesino blanco como la nieve [La Cama Sol, trad. de Victoria Gómez Bobinadas] 🖼️ Gerhard Richter, "Camino"

"En un sitio random de la Mancha en plan me sabía el nombre pero literal ahora no me acuerdo bro, vivía un señor muy cringe modo old school con lanza y escudo vintage, caballo con literal 0% de grasa corporal y perro loquísimo en plan turbo"

Gospodínov escribe que con la muerte de nuestros padres se van las últimas personas —y únicas quizá— que nos recuerdan como un niño. Nos conocen muchas personas en nuestra infancia, pero supongo que sólo a ojos de los padres tenemos siempre en el rostro la marca de la niñez.

Hummingbird by Michelle Morin

Pocos días me parecen tan justificadamente vividos como aquellos, como hoy, en los que soy capaz de escribir un poema. Sobre todo si lloro y tiemblo al terminarlo, como hoy. Encontrarse frente a frente con una verdad recién desplegada es todo un acontecimiento.

"A arte de manter a calma"

Agapantos bajo la lluvia ☔️ #coruña

Estambul, todavía ✨🌊🐈

«La verdad, las verdades, son una descarga eléctrica sobre cuerpos recién nacidos dentro del agua». Carlos Skliar, Escribir, tan solos [Mármara] 🖼️William Turner, "Lago Lucerna"

Al llegar al final de ‘Yo soy la naturaleza. Límites de la poesía y del arte’, de Mariano Peyrou, inevitablemente escucho cantar a Mikel Laboa: «Eta nik txoria nuen maite…» Y yo lo que amaba era el pájaro.

Giro la cabeza. ¿Y la palabra?¿Está ese dolor también en los libros? Y, de repente, el resplandor. Y unos pasos resonando en el corredor. Roger Wolfe. Siempre Roger Wolfe: danieljrodriguez.es/literatura/hay…

Releyendo a Jorge Riechmann (El siglo de la gran prueba, Baile del Sol).

“No hay que ser una casa para tener fantasmas” (Emily Dickinson)

Hiroshima, 6 de agosto, 80 años después. Leo el poema de mi libro Aunque los mapas (Visor Libros, 2020). «Sólo vemos la luz, no cómo nos quemamos».

La danza de los agapantos. #acoruña

Christian Bobin, Elogio de la nada [Presencia, trad. Josep Maria Pinto]

Christian Bobin, Un asesino blanco como la nieve (La Cama Sol, trad. Victoria Gómez Casado)

Maarten Inghels, I Used To Be A Mountain

love is blue.