Nada es accesible en el silencio o en el poema. Es aquí el domo transparente, el viento comienza. En el centro del día hay una fuente de agua clara. Si digo árbol, el árbol en mí respira. Vivo en la delicia desnuda de la inocencia abierta. António Ramos Rosa #MuereUnDíaComoHoy

La muerte está en los catres: en los colchones lentos, en las frazadas negras vive tendida, y de repente sopla: sopla un sonido oscuro que hincha sábanas, y hay camas navegando a un puerto en donde está esperando, vestida de almirante. Pablo Neruda #MuereUnDíaComoHoy

sé muy bien que el poeta está obligado siempre a decir más que lo que esconde el rumor de las palabras. Y eso es la poesía. Jaroslav Seifert #NaceUnDíaComoHoy

Yo conocí a Bolívar una mañana larga, en Madrid, en la boca del Quinto Regimiento, Padre, le dije, eres o no eres o quién eres? Y mirando el Cuartel de la Montaña, dijo: "Despierto cada cien años cuando despierta el pueblo". Pablo Neruda

Como si no tuviese sustancia y de miembros apagados. Desearía enrollarme en una hoja y dormir en la sombra. Y germinar en el sueño, germinar en el árbol. António Ramos Rosa

Si me preguntáis de dónde vengo, tengo que conversar con cosas rotas, con utensilios demasiado amargos, con grandes bestias a menudo podridas y con mi acongojado corazón. Pablo Neruda

en torno a mí se arrastran palabras de puntillas y me ahogan, cuando quiero asirlas. Matarlas no puedo, y a mí me matan. ¡Y retumban las puertas a golpes de maldiciones! Si pudiera obligarlas a bailar para mí se quedarían mudas. Jaroslav Seifert

Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella. Pablo Neruda

Cuán poco he vivido. No conozco la guerra. Y tampoco la paz. Me duele la orfandad, el desarraigo, el sentirme extranjera en cualquier sitio, el no pertenecer a una familia o a una patria. Mía Gallegos

Están así hasta hoy nuestras banderas. El pueblo las bordó con su ternura, cosió los trapos con su sufrimiento. Clavó la estrella con su mano ardiente. Y cortó, de camisa o firmamento, azul para la estrella de la patria. El rojo, gota a gota, iba naciendo. Pablo Neruda

En vano apoyamos el talón en la tierra para no dejarnos arrastrar con tanto ímpetu hacia las tinieblas, que son más negras que la más negra noche y carece ya de corona de estrellas. Jaroslav Seifert

24 DE SEPTIEMBRE 1494 Muere Angelo Poliziano, literaro italiano 1707 Muere Vincenzo da Filicaja, poeta italiano 1762 Nace William Lisle Bowles, poeta inglés 1780 Nace Hendrik Tollens, poeta holandés 1817 Nace Ramón de Campoamor, poeta español 1891 Nace Hendrik Adamson, poeta

Amé tanto amé tan poco Que todavía hoy ignoro Qué sentido darle al verbo dar Oh madre mía tierra dónde estás Perdonadme he recibido demasiado Sin que jamás me diese cuenta Pierre Emmanuel #MuereUnDíaComoHoy

Ahora no puedo ver nada. Escribo sola en mi escritorio. Elijo palabras tomadas de la tierra, de las raíces, de alejados aceites y esencia de elegía: Amargura. Y tan cerca del hueso. Eavan Boland #NaceUnDíaComoHoy

Pregúntale a ese mar donde solía llorar mi corazón, si por su arena, con dulce silbo de veloz sirena, cruzó la virgen que me viera un día contar los granos de la arena mía. Juan Beroes #NaceUnDíaComoHoy

Tengo ya los últimos pasos cansados me espera la tumba: cama helada y sobre la cruz de arbustos de la tierra la vida sola se reinicia. Hendrik Adamson #NaceUnDíaComoHoy

De su favor ya en vano el aire arrecia; mintió a los dos, y sufrirá el castigo  que uno la da por vil, y otro por necia. No hallará paz con él, ni bien conmigo: él, que solo la quiso, la desprecia; yo, que tanto la amaba, la maldigo. Ramón de Campoamor #NaceUnDíaComoHoy

ella a un tiempo a los dos nos encantaba con la miel de sus frases engañosas. Mientras él, con sus flores venenosas, queriéndola, su aliento emponzoñaba, yo de ella ante los pies, que idolatraba, acabadas de abrir echaba rosas. Ramón de Campoamor

En las bolsas que están frente al edificio, unos hombres se disputan con los perros su cena de desperdicios. Dos especies que hurgan entre el vaho, los restos de patria regada por el piso. Leonardo Melero

Eso es lo que es el lenguaje: un dolor habitable. Un giro de discurso para la abrasión ordinaria y cotidiana de pérdidas como esta: que duele lo suficiente como para dejar una cicatriz. Eavan Boland