Entonces llega la lluvia y la calma lo ocupa todo. El misterio amable de las gotas, de la luz y de la hipnosis en el aire; marca el regreso a lo interno, al origen, a lo elemental. Algo liviano y pesado a la vez llena ojos y almas. Y convenimos en volvernos aire y agua.

Creer por instantes haber estado en lugares que nunca visitaste.

El final es estar más solo, pero en paz.

Llueve sin consuelo y "Entre el cielo y el suelo" suena una canción.

Y sin embargo, todavía nos queda en esta patria herida la sonrisa amable de quien nos recibe cuando vamos por algo a la panadería y el abrazo fraterno de los amigos de siempre que encontramos al salir, en esta Venezuela hermosa a la cual pertenecemos y por la cual luchamos.

Pero la de los pueblitos... Esa es otra lluvia.

La princesa amada no lee. Muere mi cuento, mi sapo, mi tiempo... #12PalabrasalViento

A propósito de la fecha de hoy, con su canción "El 7 de septiembre", Mecano no sólo impactó en los 80, sino que eternizó el zumbido leve y sordo de los amores rotos en aquellos días.

Ve, barquito. Navégala como si su mar te esperara. Como si el guiño misterioso de las discretas miradas fueran coordenadas.

Un buen amigo se baja del transcurso. Decide que ya no más. Y se hace tan larga y tan honda la única pregunta.

Nunca olviden esta imagen. Son los instantes en que Iryna entiende que le han cortado el cuello y va a morir. Y se echa a llorar. Nos debería perseguir mucho tiempo. Porque la muerte de esta joven ucraniana tiene un autor asesino pero muchos culpables.

Las nubes son novedades al principio, recordatorios en medio y nostalgias para siempre.

La tarde sabe algo trascendente. Con paciencia y certeza de abuela, permanece tranquila y serena. "Casi con la misma violencia, lo feliz también irrumpe y arrasa en nuestras vidas", hilvana el verso sorprendido del pensador, cual mensaje de la providencia. Y ella sonríe.

Pedí esto. Quise terminar así. Con el universo como un ocaso eterno. Con mi Tierra como una bahía serena y sutil.

Y llegamos a la frontera del abrazo, a nuestra escala de grises. #12PalabrasalViento

Un ruido tímido, lejano y rítmico inicia la sinfonía de la noche muda. El hombre de las palabras sueltas y estancadas suelta la pluma y aborda el columpio. "Gracias", pronunció por dentro. Y meciéndose como casi había olvidado, iba recogiendo memorias festivas y risueñas.

Bonito es vivir camino y destino.

Tenemos todo un año listo para estrenar. ¡Adelante! Sepámoslo llevar.

Y sí; la oración tiene un poder pasivo, pero incalculable. ¿Se imaginan una en coro universal?