Dostojewskij hat am 11.11.2021 200. Geburtstag. Wollen wir da irgendwas machen? Eine Überraschungsparty oder so?

33.949 Neuinfektionen an einem Tag - mehr gab es seit Beginn der Pandemie nicht. Geht impfen, tragt Masken, lest Albert Camus.

Früher, als ich auf dem Schulhof Prügel bekam, weil ich seltsam bin, hatte ich eine Ersatzbrille dabei, damit ich nach den Schlägen weiterlesen konnte.

Wenn ihr wüsstet, wie schön es ist, einen ganzen Tag hindurch nur zu lesen, ihr würdet es auch machen.

Ich habe meinen Job gewechselt und einen neuen Arbeitsvertrag unterschrieben, ich weiß, dass euch das absolut nicht interessiert, aber meine Augen leuchten.

Der dicke Junge ist frisch geboostert.

Wie soll ich es nur schaffen, bis zum 28. Dezember zehn Personen kennenzulernen?

Heiligabend habe ich Milchschnitte gegessen, obwohl die Zähne schon geputzt waren, dazu las ich Gustave Flaubert bis weit nach Mitternacht.

Ich wurde seit über 20 Jahren nicht umarmt oder gar geküsst, deswegen bin ich so dick, weil die Einsamkeit immer schwerer wird.

Als meine Deutschlehrerin mal sagte, Kafka sei mit Vorsicht zu genießen, hab ich "selber" geflüstert und richtig frech zu Boden geguckt.

Ich wünsche mir die Zeit zurück, in der es große Aufregung gab, weil Jogi Löw in seiner Nase gepopelt hat.

Wie ich von Tag zu Tag sprachloser werde, obwohl ich schon immer recht still war.

262.752 Neuinfektionen binnen 24 Stunden gemeldet - die können Lockerungen beschließen, wie sie wollen, ich behalte die FFP2-Maske weiterhin dauerhaft auf. Das ist ja nicht verboten, oder?

Kunde: Warum tragen Sie noch eine Maske? Bäckerin: Weil ich will. Kunde: Die Maskenpflicht ist doch aufgehoben. Ich: Aber nicht das Recht, sein Gehirn zu benutzen.

Bäckerin: Du vereinsamst immer mehr. Ich: Ich habe doch Dich. Bäckerin: Aber mich gibt es doch gar nicht. Ich: Das hat mich noch nie gestört.

Ich arbeite jetzt schon an einem melancholischen Tweet für den Herbst, den ich euch dann bei anhaltendem Mistwetter spontan präsentieren werde. Es geht um Menschen, die auf Laub ausrutschen, Schirme, die im Wind umknicken und dicke Bücher, die uns beschützen. Ich bin gespannt.

Bäckerin: Wie lange waren wir weg? Ich: Das lässt sich nicht sagen. Bäckerin: Man kann alles sagen. Ich: Ist das nicht unanständig?

Bäckerin: Hier kennt uns doch niemand mehr. Ich: Fast alle sind weggezogen. Bäckerin: Als kehrte man an den Ort seiner Kindheit zurück. Ich: Und wir haben immer noch nicht gelernt, erwachsen zu sein.