Amanti andate, piaceri a rate. Pallottolieri per contare estati e inverni

Si discute delle rivoluzioni mai vissute e degli amori fatti di bevute. E di carriere morte nel bicchiere

È come quel male a cui non si da il nome, un'ossessione circolare fra la volontà ed il non potere.

Non ho scuse da portare, non dico più d'esser poeta; non ho utopie da realizzare: stare a letto il giorno dopo è forse l'unica mia meta.

Vorrei restare per sempre in un posto solo, per ascoltare il suono del tuo parlare. E guardare stupito il lancio, la grazia, il volo impliciti dentro al semplice tuo camminare.

Amanti andate, piaceri a rate. Pallottolieri per contare estati e inverni.

Ma anno dopo anno, li conti e sono tanti quei giorni nella vita che hai davanti. Ipocrisie leggere, rabbie da poco prezzo, risposte argute date sempre tardi; saluti caldi d'ansia, di noia o di disprezzo o senza che s'incrocino gli sguardi.

Le fedi fatti di abitudini e paura. Una politica che è solo far carriera. Il perbenismo interessato, la dignità fatta di vuoto, l’ipocrisia di chi sta sempre con la ragione e mai col torto…

I vecchi subiscon le ingiurie degli anni, non sanno distinguere il vero dai sogni.

Frustrazioni, amori a vuoto mai compresi. Dove sei ora, che fai? Neghi ancora o ti dai sabato sera? Quelle di adesso disprezzi o invidi e singhiozzi, se passano davanti a te.

Con giorni lunghi al sonno dedicati il dolce Aprile viene. Quali segreti scoprì in te il poeta che ti chiamò crudele...

E allora notte, che mi porterai? Rimpianto, quiete, noia o verità? O indifferente a tutto, te ne andrai senza pietà?

Lo sai cosa vuol dire stare giorni interi a buttar via nel niente solo il niente? Fai mille cose ma sono sempre i tuoi pensieri che scelgono per te diversamente.

Vedi cara, certe crisi son soltanto segno di qualcosa dentro che sta urlando per uscire. Vedi cara, certi giorni sono un anno, certe frasi sono un niente che non serve più sentire.

Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un'ex terza classe? L'angoscia che dà una pianura infinita? Hai voglia di me e della vita, di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo più nulla?

Ben venga Maggio, ben venga la rosa che è dei poeti il fiore. Mentre la canto con la mia chitarra brindo a Cenne e a Folgore.

E cancellarmi è tutto quel che fai, ma io sono fiero del mio sognare, di questo eterno mio incespicare.

Non me ne frega niente se anch’io sono sbagliato; spiacere è il mio piacere, io amo essere odiato.

Ti ricordi quei giorni? I tuoi occhi si incupivano, il tuo viso si arrossava e ti stringevi a me, nella mia stanza. Quasi un respiro, poi mi dicesti: «Basta! Perché non voglio guardarti, perché ho paura ad amarti»

Ancora qui a domandarsi e a far finta di niente, come se il tempo per noi non costasse l'uguale, come se il tempo passato ed il tempo presente non avessero stessa amarezza di sale.