No hace falta creer en nada para contemplar un milagro, y creer, confiar en el amor, en la vida que los sostiene como una hoja al árbol

La poesía es la resistencia de la palabra, es la dulce flecha para las conciencias. Nada está terminado, ni un poema ni el futuro, escríbelo

La contemplación del arte es la del amor, es la oración al universo. Una flauta sin origen suena en la noche. Los amantes rezan inmortales

De tacto delicado y lágrimas heladas, con dulce pensamiento, le sostuve, le levanté sobre mi pecho, le supe amar sin que él lo supiera nunca

No me quedan uñas para escarbar esta pared. No quedan lágrimas para llenar el espacio y flotar por encima del muro. Me queda tu voz, siempre

Ya se que es imposible, se que la esperanza es sólo un machete y un faro, no me hace falta ser científico. Pero la palabra existe, milagro

Una mañana de luz y agua disuelta beberemos nuestros besos en un cuenco, nos iremos al mar, nos fundiremos. El rocío en una hoja de limón

Las manos donde pueda verlas, cerca del corazón invisible. El silencio del cuerpo es suficiente

La poesía se arranca de las piedras, es carbón milenario, arde, brilla negro. La poesía es un árbol muerto un millón de años después

Si aún queda algo, si en estas palabras hay aliento, si sobreviven, te alcanzan el pie, el alma o el amor, habrá servido, seré feliz

Sagrado, antes del sol espero. Se irá veloz y sólo la memoria podrá seguirlo. Tanta paz, un árbol dormido, un pez dentro buscando el calor

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Es eterna la noche, es azul y amarilla, es una capa que abriga, una vela eterna, un vaso de agua. Mi ojos te están llamando ferozmente

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Por la columna vertebrada de mi silencio escalan vuestras voces y nuestros recuerdos de vaho. En la cima hay nieves perpetuas

Me dejo cuidar como un hijo, me rindo dócil a tus palabras como un perro. La enfermedad es una sábana tupida. Quédate a mi lado por favor

Toda mi pasión es el silencio contenido, la fortuna, el infortunio del azar, abrazarme a ti. Y caer, rendido de amor hasta tu boca

Se van callando los sentimientos, la vida va apagándolos. Son velas de una habitación donde estás solo, donde te duermes

Ni donde estoy, ni lo que hago. Sin suelo o aire donde encajar. Estar es un pulso al ser. Soñar es despertarse acompañado

La espesa pena, desciende húmeda, es una hoja helada, una gota de nieve.